Après la plage bretonne et la marche alsacienne, toujours pas assez épuisés ni suffisamment ruinés, on est partis à l’assaut de l’histoire avec un grand H et ce fut inoubliable.

On s’est enquillé dans la bonne humeur des kilomètres de pavés avec des antiquités dont on se lasse jamais, des religiosités qui passionnent curieusement nos enfants, Joyeuse*  a adoré tous les Judith et Holopherne croisés avec un faible pour celui du Caravage, et Léonard* connaît maintenant les martyrs comme sa poche avec une préférence coupable pour celui de Saint Barthélémy, effectivement croquignolet dans le genre.

Après moult essais accompagnés de gouleyants vins blancs, il a été décidé que la pizza rughetta e bresaola exige une base de pâte fine avec mozzarella uniquement (comprendre: pas de sauce tomate), une cuisson avec la bresaola, une roquette de qualité (à savoir: fine et bien piquante) et des copeaux de parmesan épais mais peu nombreux.

Ma Femme a longtemps hésité entre acheter une affiche de Marcello Mastroianni boudant devant un plat de spaghettis ou une de Sophia Loren se réjouissant devant un plat de spaghettis, et a finalement choisi autre chose pour décorer la cuisine.

La Ricorée a élu à l’unanimité le sorbet pamplemousse rose de Giolitti comme le meilleur parfum de gelati de tous les temps.

Et puis il a été décidé qu’un jour, nous emménagerons dans le Trastevere et en serons infiniment heureux, les mieux-aimés et nous.

Comme quoi je suis pas rancunier, car sitôt le pays bigouden loin derrière moi, j’avais déjà la nostalgie des plages désertes, des parties de badaboum en galets, des crêpes aux pommes, des grandes marées, des vagues fraîches, des conseils atlantiques de Loïc et Erwann, du sable dans les BN, et oserai-je? de la bruine matinale et de l’averse en plein pique-nique sur le port.

Chère lectrice,
Après une pause en baie de Saint-Brieuc, ma femme, une personne inspirée par ses lectures, nous a conduit en baie d’Audierne.

Là encore, tout avait bien commencé, la canicule pendant au moins un jour et demi, et puis d’un coup d’un seul, une pluie incessante qui me laisse pantois. Comme dirait ma femme, ce qui ne nous tue pas nous rend plus fort, cela dit, le type qui a sorti ça ne connaissait sans doute pas le Finistère sud au mois de juillet.
J’essaie malgré tout de faire bonne figure pendant que Léonard* s’essaie au surf, que Joyeuse* ramasse des coquillages en pull et que ma femme pleure en K-Way sur la plage.

A table, Léonard* a dit « Quand même, papa, il a un don pour l’optimisme! », puis sa mère a boudé en lui disant que le feu d’artifice, cette année encore, il pouvait s’asseoir dessus.
A part ça, ce matin, j’ai quand même vu un bout de ciel.
J’avais oublié que c’était bleu.

Chère lectrice,

J’avais bien pensé à la jouer « un été en Sarkozye » mais vos hebdomadaires préférés s’en chargeant à ma place (Marianne, L’Express, Nouvel Obs et même Le Point!) (de source sûre: étant en France, je vois de nouveau ce qui se passe dans les Tabac-Presse quand je vais acheter L’Equipe), j’ai pensé que la Ricorée serait une bonne alternative; après tout c’est les vacances.

On a fait un tour en bateau et aucun Ricoré n’a vomi, ce qui mérite d’être souligné.  Après j’ai sauté comme un cabri dans le granit rose (sur la photo, c’est moi avant que je ne tombe dans un trou d’eau).

Bref il fait beau, le kouign amann du petit déjeuner ne passe pas si mal et je n’ai toujours pas trouvé qui a tué Roger Ackroyd. Quel bel été en perspective!

au fait… merci pour les invitations, mais ma femme en est déjà verte de jalousie!